Весна на пороге. Зима умирает.
Безмолвствуют Боги, взирая из Рая
На землю, и только Амур и Эрато,
Собравшись тихонько, пропали куда-то.
Не видно нигде их. Но знают поэты,
Что легкие тени и сполохи света
И голос, как-будто в ночи ниоткуда,
И солнце, встающее утром, как чудо -
Они это всё.
Легкокрылый мальчонка,
Который несёт лук и стрелы в ручонках,
В сердца человеков, как в тире, стреляя,
Их присно от веку в друг дружку влюбляя.
И Муза, пораненных в сердце, поэтов,
Врачуя боль ран их стихами об этом.