Прощальные растают облака.
Печаль моя, как пёрышко, легка.
Пусть боль пронзает, пусть томит услада,
Лети над желтизною листопада,
Над птичьим клином, в воздухе повисшим,
Над тихим садом, всё давно простившим,
Над астрою, горящей как рубин,
Над полыханием зардевшихся рябин.
1976, Москва