Куда так быстро моя юность,
как розовый умчалась конь.
И с конской гривой шевелюра
моя исчезла. Помню, тронь
её и утопала
в шевелюре той ладонь.
А нынче, грустно, редкой стала,
ещё грустней, стала седой.
Вот так везде, во всём утрата -
на голове, в лице, во взгляде.
Идёт по бартеру расплата
за участие в параде
этой жизни сладко-горькой,
мне подаренной случайно,
где есть любовь, закаты, зорьки
и радость с примесью печали.
Но марш парадный затихает,
он всё менее бравурный.
Конь розовый в воспоминаньях,
а наяву меня понуро
везёт лошадка старость.
Шуршит листвой неторопливо.
Грустит осенняя усталость,
её, как юность, тоже малость.
О, если бы всегда так было.