Боль становится тише… тише…
Я уже не лишаюсь чувств,
Когда запах знакомый твой слышу.
Хоть прижаться к тебе так рвусь.
Боль уже не лишает силы.
А напротив рождает гнев,
Когда ревности в спину вилы
Я вонзаю сама себе.
И уже не писать выходит
Целых пару беспечных дней.
Правда, после ещё находит…
Но проходит уже быстрей.
Сожаленьем мерцает память.
От картинок сосёт под ребром.
Только больше не рвусь всё исправить.
Не сейчас… И уже не потом.
Иногда, правда, хочется мести,
Чтобы счёт сравнять, квитами стать.
Чтобы ты захотел вдруг быть вместе,
И всё думал: “ну как сказать?..”
Чтобы чувствовал страх отвержения,
Чтобы теплел надежду в груди.
Чтоб морозило под одеждой
Лишь от мысли одной: “Уходи!”
Но всё чаще я просто скучаю
По теплу, что ты взглядом дарил.
И всё больше тебя я прощаю
За всё то, что так просто забыл…
И, наверно, прощаю себе я
Этот жалкий нищенский лик,
Несвершённости, несовершенства,
Что на фоне сравнений возник.
Боль становится тише и тоньше.
Ты становишься прошлым моим.
Не стремлюсь возвращать тебя больше...
А хотел бы стать будущим?
… - 07.03.2020