За поворотом- тихий переулок…
Брущатки незатейливый узор
Уносит эхом звук моих прогулок,
Альтанками притягивая взор,
Что так диковино, надменно нависают
Меж окон - удивляющихся глаз,
Которые, как будто и не знают,
Того, кто мимо проходил не раз…
Укрытые плющом, как пледом стены…
Дверных проемов деревянный лик…
Их не касаются года и перемены,
Я бегал- мальчик… Я- бреду старик…
Все также, меж домов- полоска неба…
Все также- голуби, жильцы нагретых крыш,
Слетаются голодные до хлеба,
Который не спеша для них крошишь…
Идилия…
Искал я верно это-
Что можно было бы
Припрятать между строк,
В поэзии печального поэта,
Допившего до капли жизни сок…
Я, словно птица сирая, на крошки,
Слетал с покоя к мАнящим словам,
Насытится пытался хоть немножко,
ПрипАдая к божественным стихам…*
*имеется в виду Святое Писание.