Труха из мыслей и времени
Наконец-то гибнет в прибое.
Нет страха. Из стремени
Нога вынута, близко море,
Всё ближе и ближе, реет
Величественно и угрюмо,
И тем горизонт чернее,
Чем меньше за ним июля.
Лето тонкое, будто линза,
Ловят блики крупинки соли,
У моря нет верха и низа,
Глубина - вот его доля,
И на воле пасутся волны,
Набегая и грабя сушу.
И глаза твои тем полны,
Из чего боги ткут душу.