Они не возвращаются обратно...
Уходят вдаль с улыбкой на устах
и, повторяя что-то многократно,
всё учат текст на скомканных листах.
За ними нет ни тропки, ни дороги,
ни хоть каких-то явственных следов,
одни лишь мысли бледные о боге,
к которому пока что не готов.
И каждый миг прощального сюжета
пытается ужаться до тоски,
венчающей бессилие ответа
могуществу разбитого в куски
желания прожить ещё немного,
возникшему у самого порога...