Не люблю поэтов, тем более, тех, "про заек",
Мне гораздо ближе конкурсы мокрых маек.
И к чему вообще тонны макулатуры,
Если в мире есть с четвёртым размером дуры.
Вот сидит он строчит, про тонкие женские струны,
А рука дро… жит, думает как присунуть.
Никогда, послушай, не вздумай любить поэта.
В его грязной душонке мысли лишь о ми.. тах.
В его чёрном сердце зарево содомии
И он первый в очереди в психиатрии.
О стихах не думай и не ведись на это,
И запомни девочка - все мужики поэты.