Ничего не обычного,
Лишь строка улеглась,
Настроенье отличное,
Муза, ввысь понеслась.
Не гадая, не думая,
В масть ложится она,
Шепчет на’ ухо, с юмором,
Так дерзка и сильна.
И рождает творение,
Филигранным словцом,
И мое изумление,
Снова в виде ином.
Муза - это бессонница,
Эго тешит своё,
Вовсе не церемонится,
Как души - забытьё...