ИЗГОЙ
Вот странный сон, он был и нет...
И каждый раз - одно и то же.
В окне растаял силуэт,
Его стекло вспотевшей кожей
Впитало, как всегда, опять,
Не вспомнить, как и не понять:
Ну, как случилось наваждение?
К чему, зачем неясный свет
Окутал мутным влажный бред
И обязал его к прочтению...
В садах, где выжил древний змей,
Гордятся маки чёрным цветом...
И яд забвенья и запретов
Сочится томно по стеблям...
И наливаются плоды
Багряно-пряным соком смерти,
И то ли ангелы, то ль черти
Роднятся в умысле беды.
И ты, мятежная Лилит,
Слиняла кожей и, наверно,
Была и стала крайней-первой,
В той, что заклялся адамит
Создателю своею кровью,
Своим ребром, своей любовью,
Отрекшись первым от неё...
И ,подчинившийся закону,
Там плоть свою размножил в клоны,
Зарекшись смертью за своё...
Нет, ты не Ева, я же знаю,
Кого люблю, за что страдаю,
Зачем с тобою был един.
И вне времён мораль и нравы,
А я доселе пью отраву:
Твоей любви холодный дым...
Лилит, ты первая из первых,
Из тварных, бунт свой и мятеж
Замыслила в раю промеж
Создателей своих, чтоб стервой
Запомниться среди неверных...
Ни сон, ни явь, а только грёзы...
Увы, не сад мой Вещий лес.
Я промышляю интерес
С бунтарской мудростью Спинозы.
А сны, что вижу наяву,
Все о Любви, распятой миром...
Что не прижилась в том раю,
Что охраняют серафимы...
И рай немой, и ад глухой...
И там, и там тебя не сыщешь...
А я, наверное, изгой
За жизнь и смерть
в них третий лишний...
В.И.Ч.
#ИгорьЧуйский
03 03 20