Лежу в постели, время - двадцать три семнадцать,
Прошедший день опять бездарность прячет, плачет.
Беда на дело наслаивается безденежным словом,-
Нет помощи от вас, ценители бесплатного дурдома!
Мы так же, как и вы, хотим жить по свои заслугам,
Ирония? О нет! Пожалуй в этом хлебе вовсе нету,
А лишь награда за творения и творческие муки,
Иль вы считаете - талант питается от скуки?
На сколько щедра Русская душа? Но где там!
Поэты, Певцы, Музыканты, Люди Искусства,-
Бесплатно дарить вам мечту и чувства.
А сам с голоду от любви готовы чахнуть!
Но,- от ваших жадных лиц лишь гламуром пахнет!
Взгляните сами - насколько трудно в это время,
Как в страшном сне, музыкант бездомный где то,
Певец поёт с последних сил, прощается со светом.
Проснёшься завтра, а его уж нет, замёрз он без ночлега.
Ты кормишь бездарный мир, обезображенный тобою,
И к вечеру, идя домой, ты голоса поющего не услышишь,-
Задашь вопрос: А где же он? - а он уж тебе и не ответит.
Тогда поймёшь ты, что он герой, а ты придурок с сигаретой,
Что на таких строят олигархи боль и тьму без духа света.
Разруху ты заметишь за собой, в душе своей её увидев чётко.
Земле без деревьев - боль! А люди без искусства,- звери!