Направленные две луны в промокший выхребт.
Под чьим прицелом бьётся кровь об карамель?
Одно желание - и об холодный кафель вытрет,
Как белый-белый алый мел...
И стойкая в затылке вера...
Прицел... Вот только не ружья,
А взгляда мудрого, живого зверя...
Он ждёт, он ищет слабое... Он - я...
Одно молниеносное движение
И вот лежит немая, из пальцев выпавшим грошом...
В хребет луна прицелена... И не возможно более спасенье...
Но почему от этого мне так безумно хорошо?