Всего-то и надо:
усевшись на тёплый порог,
смотреть,
как закат золотит
тополиные кроны,
как тихо плывёт
над рекой невесомый парок
и как горизонт
кто-то розовой кисточкой тронул.
Небесный фонарщик
в лампадах зажжёт фитили,
и будет в просторах Вселенной
кружиться планета.
И мерно дыхание
крепко уснувшей земли,
а воздух ночной бархатист,
словно мякоть ранета.
Поглажу с улыбкой
лобастую голову пса,
смахну с его влажного носа
пушинку осота –
она улетит
высоко-высоко в небеса,
бесследно пропав.
И защиплет глаза отчего-то…