Нельзя язвительно смеяться над поэтом,
Что пишет авторские песни о любви,
И жизнь совсем не кажется такою "серой",
Когда в душе идут промозглые дожди.
Что пишет он рассветной лёгкой кистью нежно,
Как лентой золотой уходят сентябри,
А звёзды ласкою мерцают бесконечно,
В лучах закатных солнца, тающей зари.
Стихами жгучи чувства дарят безответно,
В них, в кратких фразах, необъятный целый мир,
Печаль и страсть сплетаются с собой так тесно,
Рожденьем пылкости эссенции души.
Жизнь тусклой, скучной, бренной будет без поэтов,
Люд творческий, мечтай, зови, твори, пиши,
Надежды и Любви мелодией куплетов,
Простором мысли, чувств, свободою, дыши.
Василий Полятинский
20:12 – 20:41 07.03.20
19:45 – 21:38 24.07.13