Цветут весенние снега,
но цвет их ржав и молчалив.
От зим осадных убегать
так глупо, и долги отбив,
наивно каяться и ждать,
что перетрётся смерти нить.
О, как величественна стать
обычной жизни! Переплыть
мне предстоит земной порог,
здесь всё – распутица и тьма,
за горизонтом – добрый Бог,
а тут сейчас – его тюрьма.
Вода и хлеб, тяжёлый сон,
горячий уголь мёртвых слов,
где в каждом звуке повторён
носитель хриплых языков.
На перепутье – белый лист
и стол, продавленный от книг;
в восточной области повис
циклон, чей виден мне плавник.
Ему – нырять в насущный слой,
иным – дописывать свой век...
Но всё закончится весной,
где главный козырь – человек.
Художник Олег Ильдюков "Падал запоздалый снег"