В посёлке асфальт
лежит на бумаге,
бродячие псы
в контейнерах спят,
и борется с грязью
белый бугатти,
и мусор летит,
лупцуя ребят.
И думает ветер,
сняв обороты,
о красном наследстве
жертвенных бурь.
И жалит себя –
не той он породы,
и флёром уходит,
раня лазурь...
04.03.2020