Как масло я на сковородке,
Растворяюсь, каплями шипя,
И по волнам в своей дырявой лодке,
Плыву, совсем не думая о днях
Когда бралась я за перо,
В последний, в предпоследний раз?
И чувства, как же я давно,
Не изливала на своих холстах
Теперь же, сложно догадаться,
С чего начать, какие передать мне строчки,
Деталям пыльным трудно завращаться,
Придумать малое хоть что-то
По новой нужно вспомнить, ощутить,
Тот транс, то чувство бурного потока,
Как в голове, из хаоса взвывает пульсом нить,
В единственной, но самой громкой ноте
Проклятье каждого творца, дилемма,
Капризы музы жаждя угождать,
Мы ждем наката вдохновенья,
В тени, безмолвно, будто спя
Мы ждем ярчайших сновидений,
И даже явственных кошмаров,
Чтоб в новом свете пробужденья,
Излить шедевры на бумагу
...Я сплю давно, без снов почти что,
И хоть мне Муза и поет,
Но лишь о том, что получить я,
Не смогу с...любым стихом.