И ветер перешёл на шаг прогулочный,
Устав галопом по углам скакать,
Несёт мне запах хлебушка из булочной
И крокусов с цветочного лотка.
Ему лицо подставила, как дурочка
И млею, словно в ласковых руках.
8 марта завтра! Аж не верится!
Сполна прошлось по нам винтом тупым
Лихое время – бешеная мельница,
Что очень многих превратила в пыль.
А мы идём и хочется надеяться,
Что новых мин не встретим у тропы.