Вновь с утра на душе беспросветно, отчаянно пусто…
В пятый раз этот сон (ведь ему ж не прикажешь – не снись!),
как мои дерева, что затмили чужую капусту,
под визжащей пилою со стонами рушатся вниз…
Свой убогий мирок чтоб спасти, что ж чужой не разрушить?!
Но больнее стократ, что иначе случиться могло б…
… я понять бы сумел всех, запродавших дьяволу душу,
но не тех, кто – задаром – чертям из соседних болот.
Сизым гноем сочится по счёту четвёртая рана…
«Вопиющего глас» да услышит по жизни глухой –
даже если понос, опростаться под сводами храма,
что воздвигнут другим, несмываемым будет грехом.
И пустые слова – мол, наплюй, ничего ж не исправить –
пусть когда-то «утешат» тогда не сказавшего «Нет!!!»
На заброшенной пашне в агонии корчится память,
словно ветки дубов тех горя в погребальном огне.
…что ж, пускай не сбылось мне и это забрать в свою вечность –
с болью видеть, как рушится мир их, привыкли творцы.
Но уже никогда в почерневший отцовский скворечник,
чтоб его помянуть, по весне не слетятся скворцы.
1-4.03.20г