Как исповедь я помню этот день,
когда за речкой Хотцей, на пригорке,
я вновь увидел милые задворки,
знакомый дом и сгорбленный плетень.
В крапиве покосившаяся баня,
подгнившие скворечни на шестах
и старые рассохшиеся сани,
и сеновал, что мятою пропах...
Ах, как давно я не был в этом доме.
И хоть того, что было, не вернуть,
я вновь пришёл сюда, судьбой ведомый,
чтоб ещё раз былое помянуть.
Здесь всё, как прежде: древние иконы
И старая двустволка на стене,
у той же печки грею я ладони,
и тот же самовар поставлен мне.
Дух Домостроя вспомнился с порога…
Наперекор безбожным временам
здесь пращуры хранили веру в Бога –
и, как спасенье, завещали нам.
Но нас вели в страну иного быта, –
в безбожный миф безликих городов.
И только у разбитого «корыта»
мы убедились в мудрости дедов.
…Былые годы замелькали мимо –
лишь стоило на миг закрыть глаза,
и по щеке, под сладкий запах дыма,
так запоздало, но неудержимо
скатилась покаянная слеза…
фото: 2014 г.