Вечер весь в тоске своей погряз,
в серой, в липкой, и в болотистой тоске.
На вересковой простыне уже закат
разлился, словно в розовом вине.
И если думать мне чуть дольше, чем есть миг,
то сквозь пространство на тебя ложится взгляд.
Вне времени погас закат, оставив лишь
укрытый снегом, словно покрывалом, ад.
Из воздуха сплетая образ твой,
ни чуть ни менее прекрасный, чем есть ты,
сознание уходит за луной
из этой блеклой и тревожной пустоты.
И как рождается с рассветом новый день,
оставив тень ночную где-то позади,
я пропадаю из соцветия людей,
что избежали плена твоей красоты.