Провалы между небоскрёбами...
Асфальт и урны в ряд...
И выключенных фонарей
безмозглый взгляд...
Потом стекло, металл и лифт,
как бешенный, несётся...
А наверху в кафе мне девушка
русскоязычная смеётся...
И радуется, что услышала
родную речь, нечастую, увы,
Меж иностранной, бледной,
надоедливой молвы...
"Три года здесь"- сказала,
словно про тюремный срок...
Заказ переспросила, позабыв,
что за томатный сок...
А в Питере на Аничковом...
меж конями Клодта...
Афроамериканец под рекламою...
ищет кого-то...
На русском ломанном вояж...
по рекам предлагает...
А под мостом ленивая...
Фонтанка проплывает...
Ужель Чикаго с небоскрёбами...
в Фонтанке растворился?
Питерский вечер с белой
ночью незаметно слился...
Я взглядом стал искать
официантку из небес...
Она не появилась... Я
остался без чудес...