Ничего стихи не значат,
проку нет от них и пользы.
Просто в нашем настоящем
не порхать бы нам, а ползать –
до мозолей, до кровищи,
до костей сдирать коленки,
ради прозаичной пищи
зарабатывая деньги.
Ничего стихи не значат,
только где-то в этом мире
может, кто-нибудь заплачет,
в них своё читая имя
между строчек, вместо точек,
тихим эхом в рифмах где-то
соберёт с листов глоточек
рос, горчащих тьмой и светом.