Метёт пурга. Всё небо в дымке.
Бушует вьюга...- не пройти...
На косогоре и в низинке
Стоят сугробы на пути.
Метель свистит с таким азартом...
От вьюги улица бела...
Весна. Весна... Восьмое марта...
Все тропы к дому замела.
Стучит... бренчит... Метёт позёмка...
Согнуло ветром дерева...
Нет ни собак...ни птиц... лишь громко
На снег посыпались дрова.
Строчит...аж сердце замирает.
Все выгребает закрома.
Такого в марте не бывает.
Весной в наш край пришла зима.
Сугроб кочует... Снег на лицах...
Метёт позёмка край села...
Зима, прощаясь, веселится.
В пурге...- последняя стрела.