Изяществом светлый, блаженно угрюмый,
Дуб ветви повесил - уснул тихой думой.
Не мил ему ветер, не мил жар палящий,
И что ему свежесть? Он дуб настоящий.
Его и березка игриво, украдкой,
Украсит медовым букетом нарядно,
Ему и осина, своей красотой,
Поведает быль, шелестящей молвой.
А он все стоит и смиренно мчит бремя,
Мечтая этюд свой в корнях сотворить,
Его сохранит равнодушное время,
Но что значит время, вне права любить?