Впереди мосты, в ночь от суеты.
Восьмой день весны наряден.
Я не знал, что ты с сердцем пустоты,
Старый Кёнигсберг прохладен.
Готика любви в розе Баккара
Отражает свет к причалу.
Наши корабли с мели не сошли,
Солнце в синеве печальной.
Как неладен мир в облике Луны,
Среди чёрных туч на взгляде.
Я ловлю твои белые цветы,
И прощальный вздох приятен.
Мне не Бальмонт Кант, но всю жизнь хочу
Видеть доброту и волю.
А когда молчу, лишь зажечь свечу,
И услышать слов без боли.
Голос твой пожар, потушил росой,
Потушил слезой и морем.
Снова проводил горе за бедой,
Что ещё мне ждать с прибоем?
Старый Кёнигсберг! Мастер купажа и флёра.
В дымке колдовской шепчет о судьбе и доле.
Маленький Париж видеть не спешишь
В каждом уголке знакомом.
Капельками с крыш, хмелем на стекле оконном.