Белеют облака в своей тиши,
Где свой особенный, прозрачный, странный свет.
Он занимает мир моей души
Среди томлений рукописных лет.
Не потерявшийся. Не тон. Не фон. Не блик, —
Бегущий по лугам в вершинах дня, —
Мной созданный жемчужный черновик,
Плывёт в мои ладони и в меня.
В нём тихий гром танцует над землёй,
Всегда с дождём, его водой без края.
Сквозь воду видно чёткий профиль мой
И новый дождь. И я опять другая.
А жёлтый луч обнимет тишину,
Который раз, пока часы стремятся.
И утро учит больше не бояться —
Бегущую и верную весну.