стих рождается из пыли
в облысевшей голове;
то, что раньше позабылось
возвращается в стихе.
то, что больше мне не снится;
в то, что верится с трудом,
просочится на страницу
незаконченным стихом;
его людям не покажешь,
не хорош он и не плох;
просто кончилось дыхание,
в общем взялся, да не смог;
ну, безделица, чего там?
графоманов пруд пруди;
ноет зуб, не видит око,
рвётся сердце взаперти;
мне б сейчас вот так с разбегу
залететь на облака;
там, где черпают поэты
из небесного котла;
присосаться комаришкой,
да напиться рифмы всласть;
ведь под божьею подмышкой
грех, наверно, не украсть;
стих проступит на бумаге
или влезет в монитор,
но глаза полны печали,
не творец, а подлый вор.
пишет кто-то на изнанке
векового бытия,
вместо подписей пентакли
оставляя на полях;
а тут я глухой и лысый
жадно ритм хватаю ртом,
беззащитные страницы
распиная день за днём.