Вот и кончилась сладкая ложь,
чудо-сказка по имени «лето»…
Опускается медленно дождь,
пыльный занавес серого цвета.
Не жалея застывших ладош,
рукоплещут ожившие лужи.
Продолженья напрасно ты ждёшь –
зритель больше артистам не нужен.
Сеют правду, а вырастет ложь...
На фасаде огромного дома,
помню, мокнул развенчанный «вождь» –
не бывает у нас по-другому.