Тоску свою зовём по отчеству,
Хоть уваженья право нет,
Мы все взываем к Одиночеству
И все таим один секрет
В котором боль не ощущается
Совсем почти (ну, мизер чуть!),
В котором всё всегда прощается,
И где всегда понятна суть.
Тоске своей прощаем многое,
Хоть "многое" не наш сюжет,
Хоть понимание убогое
Давно уж просится в ответ.
Уж много лет. Но много странного
Со мной случается порой -
Нет почему-то идеального,
Не всё сбывается с игрой.
Тоску свою зовём по отчеству,
Хоть уваженья, право, нет,
Мы все взываем к Одиночеству
И все таим один секрет...