Я слышу ваши голоса
И тщетно спрашиваю сердце:
Зачем? Ведь ими не согреться.
На камни душ нашла коса
И деформировалась, взвыла
В тоске о прежней остроте,
Не раз вот так осиротев.
Без них как будто лучше было.
Но всё - иллюзии сует,
Мечты, взращённые на поле
Чудес, побитом градом боли.
Ни остроты, ни всходов - нет.