Я не первый поэт деревни,
(где второго найдёшь Рубцова),
стих слагать на заре вечерней,
чтоб играло, звучало слово!
В радость мне поиграть со словом,
веря в разные чудеса,
вдруг, строка моя явится снова,
будто, звёздочка в небесах!
Я пищу стихи, как умею,
их незримая держит нить.
Это, как дарить, что имею,
с кем-то хочется поделить
мои чувства, любовь и радость,
боль мою и мою печаль,
что я помню и что осталось.
И советской страны мне жаль…
Я оставлю своё творенье,
если новых не будет строк,
будет тотчас всему забвенье,
что слагал я за долгий срок.
И когда я уйду на небо
от земных и телесных мук,
будто, здесь никогда и не был,
вспомнят, разве что, сын, да внук...
Не пугает меня забвенье,
всё проходит и всё уйдёт…
Я оставлю стихотворенье,
может, кто-то его прочтёт.
Вдруг, кого-то заденет строчка,
если есть в ней звенящий звук,
Вся поэзия – наш источник
нашей радости, грёз и мук.