***
Ты говоришь, я не люблю людей,
Что я могу сказать тебе на это?
Как трудно с язвой совести своей
Пытать других и требовать ответа,
За новость, умирая, как гонец,
Когда придворный ёрзает на стуле,
Когда приходит тенью твой отец,
Когда твою невесту обманули.
Как дым, кругом стоит густая ложь,
И это называется нормальным,
И света не найти, и даже нож
У горла не покажется финальным.
Что означает странное «любить»,
Когда поэт в твои уста влагает
Мучительное «быть или не быть?»,
А выбора тебе не предлагает?
И ничего не стоит голова,
Держащаяся гордо и печально
С момента, как судьбу свою случайно
Прочёл в той книге, где... слова, слова...