Прости, Москва, бродягу-странника,
Кнутом грозиться перестань -
Зовёт мечта, что слаще пряника,
Меня, шального, в глухомань,
Где лес не слыхивал о травниках,
Где ночью лешие шалят
И стерхи в чёрных нарукавниках
Готовят в путь своих "цыплят",
Куда ещё не докарабкались
Ни ложь, ни сплетни, ни обман,
Где от меня бруснички спрятались
В никем не тронутый туман.
Там глухари с вихром на темечке
Мне справят битву на току
И голосок пичуги пеночки
Подарит светлую строку...