прохожу мимо дома,где вырос поэт
огни в полумраке,подсвеченный дом
и все так знакомо,а,может быть-нет
рождаются звуки подвыпившим ртом
про розовых птиц,поющих на юге
про то,как прекрасен рассветный туман,
печальный напев одиночки к подруге
про то ,как не верится в дивный обман
стекает по телу хладеющий пот
и все ускользает в рассветное чудо
ночная сюита удушливых нот
и нежных фламинго слышны пересуды
довольно стоял я в углу перекрестка
пытаясь услышать родное,свое
рассвет дал пощечину очень уж хлестко
я вызвал мотор,вот и все...
вот и все.