Смелость моя кончается за углом.
За щедро накрытым столом.
За водонапорной башней.
За перекрёстком в дождливом промозглом дне,
За твоим мягким «нет»,
За смятой газетой вчерашней.
Смелость моя, берущая города,
Из ниоткуда текущая в никуда,
Впадающая в нездешность,
Бьется о дамбу в точёном твоём лице.
Теряет и смысл, и цель
И обращается в нежность.
Смелость моя встречает в тебе приют,
Знает, что скоро её разольют
По грубым немецким бокалам.
Чует, что станет из крови вином,
Твоим беспокойным сном,
Которого слишком мало.
Смелость моя, мой крепкий чугунный щит,
Варит твой кофе, предательски так молчит
О чём-то, наверное, важном.
Она же проводит тебя с утра,
Она же внутри дыра.
Страшно. Так страшно, так страшно…