Не ведала,что я поэт
И ,что писать -моё призванье.
Узнала лишь на склоне лет,
Вкусив и радость и терзанье...
Бывает,молнией сверкнёт,
В уме родившись озаренье.
Ты устремляешься в полёт,
Послушный воле вдохновенья.
Строка ложится за строкой,
За ней,едва ли поспевая,
Ты хочешь крикнуть ей:"Постой!",
По ходу что-то забывая.
Ты -раб и музе подчинён,
В поэзии теперь всё мысли.
В стиха рожденье вовлечён,
Вздохнёшь,когда весь лист исписан.
Бывает всё наоборот.
Затягивает муза сроки
И дохлый конь в арбе везёт
Твои измученные строки.
Но,не смотря на трудный путь,
Поэтом всё же быть прекрасно.
Ты выражаешь свою суть
И твоя мысль тебе подвластна.