Ещё разок не снег в окне,
ещё разок в гостиной
уже пустой - тоскливо мне,
темно, и не было темней.
Хотел сказать - прости, но
громоздкий скарб не в бровь, а в глаз -
пустое на пустынном.
Стоишь, как лошадь, что впряглась,
а сдвинуть - нет, не наша власть.
Весь мир пятиалтынным,
зажатым в потном кулаке,
бросаешь, чтоб вернуться.
Себе что барин, что лакей,
себя увозишь налегке,
одной из тройских унций.
Опять не снег, а черт-те что,
и в доме на обоях
пятно судьбы пережитой
висит несбывшейся мечтой,
роднящей нас обоих.
И запах цвели ноздри рвёт
пакетиками специй.
Здесь всё раздарено, и вот
порог стоит, как эшафот,
чтоб к смерти притерпеться.
Берёшь себя и чемодан
с начинкой старых фото,
и вот багаж куда-то сдан,
уже печати разных стран
в тебе нашли кого-то.
Уже не здесь, ещё не там -
вагон, оконный вырез...
Из рая изгнанный Адам
уже скучаешь по местам
и городу, где вырос.