Март расхандраился. Седое окно
Смотрит на нас с укоризной:
Черные ягоды с волчьих кустов
Не собирают для тризны.
Колокол лунный о чем-то звенит.
Образы - мысли не четки.
Их бы как бисер на длинную нить -
Славные были бы четки.
Только планиды считай – не считай,
Утро придет непременно,
Примет на травах настоянный чай,
В топку подбросит полено.
Скажет, что истины наши просты -
Как акварельные краски.
Черные ягоды… волчьи кусты -
Траурный бархат февральский.