Что есть инстинкты, что Любовь,
Что будоражит слишком смело
Собою радостную новь,
Что слишком вовремя поспела
Себя явить на божий суд,
Что лишь сосуд (и не глубокий),
Последствия, что нагнетут
Зарю вечернюю с Востока;
ВысОко кто-то пролетит
И удивит и, в совершенстве,
Опишет это всё пиит
В каком-то сказочном блаженстве.
Что есть инстинкты, что Любовь,
Красивые слова про ЭТО,
Мерцающие вновь и вновь
В строках безумного поэта?
Не знаю я, не знаешь Ты,
Мечты-мечты в тумане скрыты,
Взирает солнце с высоты
И все последствия забыты.
До них ли нам?! Ничто они
Пред ликом сказочного света,
В котором мы проводим дни,
Свой путь оставив без ответа.
Что есть инстинкты, что Любовь,
Что затмевает быстро очень
Собой обыденную новь
И этот мир, что так непрочен?...