Пущу самолётик бумажный,
На нём написав пару строк.
Пусть летит сквозь пасажи
Прямиком на алый восток.
Словно в бутылке письмо
Из старых книг Жюля Верна,
Я в окно отправляю его,
Маршруты выверив верно.
Лети же, бумажная птица,
Свою покидая тетрадь.
Может, всё мне лишь снится,
Но ответа буду я ждать.