Бывает проза как поэзия
А правда вовсе без одежд
Но,боже мой!Ходить по лезвию
Так и не сбывшихся надежд
И сочинять стихи как музыку,
Под звон многоголосых лир,
При этом сохранив иллюзию,
Что совершенен этот мир.
И накликать беду пророчеством,
Вновь оставаясь не у дел.
И спать в обнимку с одиночеством,
Таков поэтов всех удел.