Мертва поэзия, мертва, коль нет читающего брата…
И в чистом поле, трын-трава, схоронит образ без возврата!!
Лишь взглядом - чудо васильки, со статью синею как море,
Помогут эпос сохранить и «не застыть ему в подворье».
Мертва поэзия, мертва, ведь темы, сердце не волнуют…
К чему высокие слова пьянятся в бурных поцелуях?..
И я, разлёгшись на лугу, в истоках высшего звучанья:
Скажу всю правду, не смолчу, затишье – это увяданье?!..
Мертва поэзия, мертва, коль нет высоких идеалов,
И в чистом поле, трын-трава рождает новых каннибалов!
Они нечаянно сомнут строфу Есенина, Крылова,
Ну как нам дальше с этим жить, когда пленяется основа?...
Мертва поэзия, мертва, коль нет читающего брата…
И в чистом поле, трын-трава, схоронит образ без возврата!!