Ураганом по венам звуки.
Вой фальцета - трясутся руки.
Упиваясь красивой мукой,
Ставлю стонущий трек на репит.
Он разносится кровтоком,
Раздирающим в дрожь потоком.
Нервы бьет переменным током -
Выжигает дубовый щит.
Делать громче, а к ночи - тише.
Восходить на Афон и выше.
Если бога и можно слышать,
То вот так он и говорит.