Всё, что в детстве казалось большим,
Стало маленьким, низким, убогим.
Будто в землю вросло на аршин
И ссутулилось возле дороги.
Вот и избы под серой доской
Скособочились, как неродные.
Я смотрю на деревню с тоской,
Со слезами, что в горле застыли.
Что с тобой, моя милая Русь?
Дом родной и деревня родная?
О грядущем и думать боюсь.
Ты живёшь, но живёшь умирая…