Вот минул год своею чередой,
Что прожит так талантливо бездарно.
Лишь ветер пепел ворошит седой
Там, где сердца пылали лучезарно.
Вот минул год - а дальше пустота,
За вереницей дней грядёт сезон стекла.
Ещё со мною, но уже не та,
И боль от этого как острая игла…
И горечь на губах от поцелуя,
Которым по привычке иногда
Меня ты безучастно награждаешь.
Но помню я, что ты была иной,
А я любил тебя, быть может неумело,
Боготворил и был тебе слугой…
А впрочем, право же, кому какое дело.