Срываю с дерева рифмы.
Они немного косят под прозу.
Наверное, от мороза.
Развиваются на ветру,
Такие холодные, скользкие,
Но, я отогрею их на пару,
Или, своим дыханием.
И воплощу в сознании,
А точнее, в безсознательном,
Образе собирательном.
Где я собираю ромашки на той стороне луны,
Но, здесь они не совсем видны,
А только жёлтые серединочки на беленьких половиночках .
Да и луна, не совсем видна,
И как-то странно наклонена.
Быть может она пьяна?
Или утомлена?
Но это не знает сама.
Но, вот, наступила весна.
И рифмы мои отогрелись.
Новой листвой оделись,
И в этом движении рифм
Видится новый ритм,
Который меняет сознание
До самого основания.
А точнее до неопознания.
И в этом неопознании
Скрывается сила чувств.