Прохожий, глядя на красавиц длинноногих,
Уж грустно мыслит: неужели всё уйдёт
В закат лиловой грусти, в те чертоги бога,
Где взор чарующий их отживёт.
Мужчины знают меру женской красоты,
Она вся в кротости и не в скандалах.
А женщины глядятся в зеркала, чтобы черты
Умножить трижды, годные для бала.
То грациозная походка, страстность речи,
Сразивших на повал, как залп, поток идей.
Увидеть и понять, и жаждать новой встречи
Как с божеством из всех земных людей.
Мужчины есть, их животы на сносях,
И пить горазды, словно и не пошляки.
Таких терпеть вам? Дни уходят их уж в осень,
Но знать не могут ни одной строки.
Негодный я. Вся жизнь – стихи, гармошка «Шуя».
Для всех вороной белою, для всех – из вне.
И через вас, из всех достойных, попрошу я:
«Простите, женщины, простите мне,
Что мысли разные в себе ношу я.»