Когда бессонницу твою
в своих тисках тоска сжимает.
Когда твой глупый организм
сам ничего не понимает.
Ты начинаешь вновь считать
козлов,баранов иль всех вместе.
Но результат в том все равно
давным давно тебе известен.
И ты берёшься за перо,
излив всю душу на бумагу.
И в чём-то даже очень рад ,
что нет из зрителей аншлага.
Из всех болельщиков лишь ночь,
та убаюкивает время.
И рифмы стопкой в голове
пытаются стучаться в темя.
Рождается,ну,да - не стих,
а исповедь,пусть на листочках.
Ты к этому почти привык
и лишь в конце не ставишь точку.
Поймёт ли кто ,не в этом суть -
читателей твоих немного.
Хотелось только самому
себя понять того, иного...