Кто сейчас о Вийоне вспомнит?
А ведь он разудалый, - там был,
В потухающих сумраках комнат,
Очертания замков ловил.
Словно бес, проносившись над бездной,
Все, стяжав, превратив ни во что,
Он любил, торопливо и нежно,
Подставляя нам в струпьях плечо.
И что все ж,
удивительно
– помним;
Раз уж эта строка так вольна,
Был поэт лишь себе - своя ровня,
Хотя в строках мелькнули века.